ESTAS

são as semanas sombrias, desoladas

em que na sua aridez a natureza

iguala a estupidez do homem.

O ano submerso faz-se noite

e o coração submerge

mais fundo do que a noite

num sitio vácuo, varrido pelo vento

sem sol, sem lua nem estrelas,

só uma estranha luz como de pensamento

que incita um fogo obscuro -

a girar sobre si mesma até,

na frialdade, incendiar-se

para tornar um homem cônscio

de nada que saiba, não a própria

solitude - Não um fantasma mas

seria abraçado - vacuidade,

desespero - (Eles

silvam e soluçam) entre

os clarões e estrondos da guerra;

casas em cujos aposentos

o frio é maior do que se possa pensar,

partidas as pessoas a quem amávamos,

os leitos vazios, as poltronas

úmidas, as cadeiras sem uso -

Trata-se de esconder nalgum lugar

longe da lembrança, onde enraize

e cresça, a salvo dos ouvidos

zelosos e dos olhos - por si mesma.

Esta mina vêm eles escavá-la - todos.

Será isto a contraparte da música

mais suave? A fonte de poesia que

vendo o relógio parado, diz,

Parou o relógio que

ontem tiquetaqueava tão bem?

e ouve o som de água do lago

esparrinhando - pedras agora.

extraído de "Poemas Reunidos Completos" - 1938