segunda-feira, 8 de agosto de 2011

de mandatos precisos
de terrores inmediatos
pero en el arrebato
de frecuencias más altas

Auguste Rodin

cayeron las vendas
de mi ropaje
y suspendidas
flotan en el eter
como si fuera en agua
esas gasas grisáceas
de mi mortaja
disparan un diseño
que libera
y abandono
el digito la causa
abandono
el martirio el entramado
denso del alma las razones
y me suelto a la danza
de otra octava

Auguste Rodin

ARDE
despertaron los caballos
del miedo
y comenzó el caos
palabra golpeada
precipitación de genes
galopando
galopándome
furia de antecesores
dormidos,
conquistadores sin
párpados

Horacio Coppola

anhelando la gota
perlada de identidad
este azufre errante
este mercurio que sangra
sucede en mi
finalmente
yo soy la zarza
que arde

Auguste Rodin

SIN OPCIÓN
que sea lápida esta piedra
de condensaciones
de humores
esta mazmorra de dolor
me habran sacado el corazón alguna vez?
con un cuchillo de piedra
en un altar de piedra
en nombre de la prosperidad
de un pueblo
subiendo escalón por escalón
sin opción en la mañana
de sol

Auguste Rodin

acá estamos
en este morteiro
de purificaciones
donde el que machaca
exorciza
el rastro en la materia
pulveriza minuciosamente
todas nuestras identidades
sabe que al fin
va a quedar
solo
una emanación
de lo real