Fugindo às Pressas da Terra

Robert Bly

Os pobres, os aturdidos e os idiotas

Estão conosco: vivem no ataúde do sol

E no esquife da lua, enquanto eu saio esta noite

Vendo-a rodar seu escuro carrinho de mão

Por todas as várzeas do céu

E as estrelas se alçando inexoravelmente.

Negra lua! Sinistras lágrimas!

Sombra dos cortiços e dos triunfantes mortos!